nudez sem corpo

Presa na noite. Agarrada ao último suspiro dos corpos de madrugada húmida. E tão ferida. Gritos de amargura e arranhadelas de palavras doces. Veste-se ainda despida do passeio vazio de abrigo. Volta. Desaparece. Aparece. Este constante abismo de medos. Amam-te e não sabes amar. Odeiam-te e nada te dói. Melhor a dor da ausência à elasticidade da partida, “ginasticada” por naufrágios místicos de sabedoria pouco sabida. De inteligência emocional pouco eficaz. Eficácia. Diz na voz segura que é o único sentido. Perdi os cinco ou apurei-os a favor dos caminhos bloqueados. Um grito é um grito, de que vale? Um abraço, não é nada. A frieza é a transparência dos que vivem pólos opostos de igual modo. A moda do viver a mil… já lá vai. Não te dás. Não há porque dar. E estas paixões assombram-te como tivesses de responder a cada uma, um e-mail de seguir a sete amigos para não ter oito (anos) de azar. Estórias.
O tempo abranda.
O tempo resiste.
A pele que viste.
Despe-te. Veste-te.
A nudez sem corpo.
É tudo. Tapa todo o resto.
Vai. Vem. Viagem de vez na madrugada. De olhos fechados e de alma aberta. Nada. Vazio.
Um segredo que vem no jornal.
Não vou parar. Nem sei caminhar.
Naufrágio de corpos vendidos. Mergulho de espaços abraçados sem braços. Um salve-se quem puder. Todos sorriem e nada têm para dar a não ser o único olhar das mil palavras. Mesmo sem dizer nenhuma fala, como soubesse, para adivinhas fantasmas. E sorri de nó feito. Gravata na guerra e fato teatral.
É o jogo.